“Sobre ti, edificaré mi iglesia”. La primera vez que compartí con Pedro, no hubo vítores, fundamentalistas ni compuertas secretas. Un muchacho querendón, trotamundos y de buen hablar esperaba contiguo a este servidor en el teatro. No conversamos de VIH, de seres diversos ni de críticos ortodoxos. Menos, de las nuevas reformas –y otros gajes migratorios– de Obama. ¿Cuántas piedras habrá recibido Pedro en su vida? ¿Cuántos “libres de pecado” habrán lacerado su corazón de hierro?

Con el 2012, el cataclismo holográfico –“alias Fin del Mundo”– trajo consigo un sinnúmero de cambios: Gaia jugó a “Operation” con varios sismos localizados. Súbitamente, un rayo desplazó a un Benedicto cuestionable por un Francisquito latino y de pocas prendas. Cuba y Miami esperan sigilosos los días finales de Fidel “and company”. Corea del Norte, del Sur y USA siguen jugando a “G.I. Joe”, en un conflicto bélico que mi niño interior jamás entenderá. Los venezolanos viven en conmoción –amigos “twitteros” me lo confirman– ante un presidente presente-ausente y un futuro incierto al que todavía le temen. La cotizada muñeca fue desplazada, mientras las buenas noticias –así como las aventuras de cacerío de Cid Marie– forman parte de nuestra tele.

La Era de la Hermandad ha llegado, le guste a quien le guste. Las luchas por los derechos de los marginados trascienden los tiempos de crisis. Mientras existen las preocupaciones de un destino errático en un mundo globalizado, Pedro Julio Serrano será laureado pronto, en tierra foránea: mucho sabremos de él, en los años venideros. Incluso será “piedra” y “eslabón” en la política del país, quieran  o no: lo intuyo. Son otros tiempos, otra estirpe, otra raza. El paraíso se construye en la Tierra: lo que no contribuya a ello, por condición vestigial –o por selección natural darwiniana–, la naturaleza lo eliminará para siempre.

No hablemos de promesas bíblicas o Semanas Santas, si en nuestro terruño aún construimos, con un átomo de fuego, la discordia entre los hermanos. Ya lo dijo Jesucristo: “el que esté libre de pecados”. Y también lo dijo Draco: “hay que llegar al fin del Mundo, al paraíso prometido”.

 

The Caged

Wolfgang Siemon es la mente tras The Caged, banda que comenzó hace 4 años en Puerto Rico. Siemon escribe y compone las canciones para darles vida junto a varios músicos en vivo. Describe su música como un “post-punk alternativo/grunge con acentos de psicodelia” que hablan de guerras y borracheras, entre otros temas.

“El nombre viene de las casas en Puerto Rico; casi todas tienen verjas, como jaulas. El nombre fue inspirado en eso pero nuestra música es lo contrario, libre”, nos cuenta Siemon. “Mis influencias son bien diversas, desde Grateful Dead a Violent Femmes, Pixies y Os Mutantes”.

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-Usted no entiende. No entiende como se siente uno cuando toda su vida fue olvidado, relegado a un plano oscuro y secundario. Mi madre siempre 
ocupada en alguna tarea importante como administrar las mucamas de la casa, decidir que habría de cocinarse para el almuerzo, o supervisar la maldita corbata que debía anudar a mi cuello cada mañana a las 6:35 antes de tomar el desayuno y salir disparado al colegio, a la tortura diaria de matemáticas incomprensibles y sacerdotes crueles.

Pero qué más le voy a decir, cuantas veces he de contar lo mismo. Uno tiende a repetir y en mi caso sé que repito pero no logro entender “qué es” lo que repito. ¿Los gritos? ¿El silencio?, ¿Las preguntas que tácitamente jamás llegábamos a pronunciar?

Una noche (recuerdo aunque vagamente y muy poco seguro de entender lo que pasó) mamá lloraba en el comedor, o vociferaba (no se dónde terminaba el llanto para convertirse en ira). Reclamaba a gritos algo que yo no comprendía. Mencionaba médicos, dolor. Afirmaba que se ataría las trompas. Con 11 años las únicas trompas que conocía eran las de Dumbo y su Madre en la sádica película de Walt Disney, la misma donde el protagonista queda huérfano y a merced de un mundo insensible y frívolo. Que curiosa asociación, “trompas, madres, muerte” ¿será eso un indicio de lo que no entiendo? Claro, años más tarde deduje (así como ahora razono sobre la mamá elefante y las demás tragedias) que se trataba de un aborto, seguramente espontáneo, o no (jamás lo sabré, una más de las tantas preguntas que 
nunca formulé). Luego los llamados por teléfono, y más gritos de mi madre, insultos: ¡¡¡Puta, Puta de mierda, búscate a otro que te rompa el culo!! Una
noche aparecí de improviso y me miró sorprendida, un rubor iracundo en sus mejillas delataba bajo el maquillaje tensión extrema. Allí estaba mi padre, sentado en el suelo junto al ventanal enorme que daba al Parque Oriental, 27 pisos mas abajo. Un whisky casi sin hielo y la corbata a un costado cerca de sus mocasines italianos. Los usaba el día que lo encontraron muerto. Del padre de Dumbo nunca se supo nada.

La policía tocó el timbre y segundos después gritos, esta vez de angustia pero igual gritos, siempre gritos. Usted pregunta porqué la pasión, porqué una gota de vino tinto en el puño de mi camisa me sumerge en una exagerada respuesta nerviosa, me transforma en un amasijo de furia y temblores. ¿Qué espera cuando toda mi vida la única constante fueron los gritos? Los gritos, ¡¡¡¡Los malditos y ensordecedores gritos!!!!!! Difícil entender porqué nunca quise yo mis propios gritos… perdón, (que lapsus más cliché), estaba por decir hijos, ¿o es que van asociados y evitando uno
evito ambos?

Pero aun así grito, y mi horror a tener hijos sigue allí, y mi padre muerto en el carro, ahogado por el humo azul de los 320 caballos de fuerza que 
parecían ser su único consuelo, ellos y la puta que cansada de esperarle se fue al extranjero.

Qué soledad tan grande, pobre viejo. Solo una vez le vi emocionarse.

Estábamos en el hall central del Palacio del Correo, la Orquesta Filarmónica de Ciegos interpretaba la sinfonía No. 6 de Tchaikovsky (“Patética”, que 
apropiado nombre para la anécdota) y hacia el final, en el último movimiento comenzó a llorar. Yo ingenuamente lo atribuí al “Adagio lamentoso” (según decía el programa de mano) pero no, no era tan dramático como para ser el origen de su llanto. Al tiempo leí en el periódico sobre la partida de un violinista de esa orquesta de ciegos, un niño prodigio (de mi edad) que viajaba a Europa con su madre para realizar estudios en el Colegio Real de Música de Londres. En la foto reconocí a la fulana, una mujer rubia y elegante que en un par de
ocasiones había pasado por papá en un carro oscuro y pesado mientras mi madre en Córdoba visitaba a su hermana.

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Entre las pertenencias rescatadas del humo espeso del carro, mamá encontró un libro en braille con una dedicatoria de cumpleaños. Estaba dirigida a su hijo aunque yo no entiendo braille. Ella al leerla enmudeció para siempre, nunca gritó de nuevo.

Le diagnosticaron una mudez psicosomática, una reacción histérica y como síntoma (o enfermedad) me pareció gracioso considerando que ella siempre tan consciente de las tendencias en boga padecía la dolencia de moda en la Europa del siglo XIX. De todas formas que importaba hablar a esa altura. Con papá muerto toda frase dicha no sería más que el fútil intento de comunicar un mensaje sin receptor, un texto de letras ilegibles y 
borrosas.

Y yo al medio. Olvidado. Con dos orejas grandes y once años. No me parece justo, ¿qué tengo que ver con todo eso?

Hoy no tengo hijos y en mi casa impera el más abyecto mutismo. Durante años culpé a Tchaikovsky por el dolor de mi padre y ahora imputo mi rabia al viento. No se ría, es la parábola que utilizo para conceptualizar mi vacío, lo etéreo de mi vida, mi silencio. Al morir mi madre escribió una frase en su pañuelo, decía así: “Anda placidamente entre el ruido y la prisa y recuerda que paz solo puede haber en el silencio”. Es el extracto de un escrito de Max Ehrmann, un abogado americano. Fue lo más cercano a un 
“Te quiero” que pudo dejarme en sus últimos momentos.

Y aquí, sentado, perdido, odiando a Tchaikovsky, llorando en los zoológicos sin entender, intentando adivinar el resto, lo que me espera, esforzándome cada mañana, anudándome la corbata al cuello para salir en esas madrugadas heladas iluminado por un sol que no calienta.

Por todo esto, y casi obsesivamente, en el último tiempo oigo retumbar en mi cabeza una pregunta fundamental. Una incógnita cuya respuesta 
podría sacudir el sopor asqueroso de mis días, permitirme respirar de nuevo, borrar esta historia de gritos y silencios, el suicidio de mi padre, ese hermano no nacido y ese otro hermano ciego, personajes que apenas intuyo que existieron y que nunca conocí.

-Permítame decirle que ha hecho usted grandes avances pero se nos ha acabado el tiempo.

Confusionario

Confusionario es una banda psicodélica estilo noise-pop desde Puerto Rico. Reyson Morales, ex miembro de Crónica AM y Defmannequins entre otros proyectos, se une a Eddie Colón, Ibra Quid, y Diego Quintero, también ex miembro de el Crónica AM, para formar una mezcla alquímica que precipita una fusión sonora donde la disonancia y el ruido del shoegaze de pasadas décadas que se entrelazan con las armonías melódicas del presente.

Sus influencias musicales son Jesus and Mary Chain, Gliss, The Horrors, S.C.U.M., Pastilla, My Bloody Valentine, Blur, The Pains of Beign Pure at Heart, Joy Division, Bauhaus, History of Apple Pie, entre otros.

Falacias de Falopio: Jaulas sociales del “sisterhood”

Mucho se ha hablado sobre las grandes amistades entre hombres. Soldados romanos, filósofos griegos, científicos británicos y pensadores franceses han utilizado la camaradería como llave y ducto para crear. Una persona tiene una idea, pero un grupo tiene un ideal. Al considerar el rol crucial que han tenido dichos “bro-mances” históricos para el desarrollo de la identidad masculina y el progreso (o destrucción) de la sociedad, nos parecería algo obvio otorgar igual importancia a la camaradería entre mujeres. Aún así, nuestra sociedad moderna presenta un sin número de obstáculos al “sisterhood”.

Sabemos que la mujer ha sufrido la marginalización de su género y la objetificación sexual. Sabemos que hay largos siglos de sumisión y entrega al dominio masculino. No profundizaré en asuntos que han sido foco de numerosos estudios, discusiones, debates y teorías. Lo que me interesa plantear al momento es cómo esta posición de subyugue ha afectado las relaciones de camaradería entre las mujeres.

Primero que nada, que quede claro que “la mujer Latina” es un concepto evocado hace solo varias décadas atrás y que proviene de un poder colonizador. A esto le añadimos que, en general, a las diversas culturas Latinoamericanas se les conoce un largo historial de machismo. Por más libertad que hayamos conseguido y por más que haya evolucionado la sociedad moderna occidental, la mujer sigue entrampada en su relación identitaria relativa al hombre. Hay mucho que tomamos por sentado; todavía ocurre un gran nivel de disparidad entre géneros.

La idea de la “familia nuclear” de la cultura Americana de los 50s sigue incrustada en nuestras mentes: ser mujer por default significa ser esposa, madre y servir al padre proveedor. Nuestra sociedad capitalista y competitiva ha fracturado la larga historia de colaboración comunal del ser humano. Los medios y su presión estética inculcan insatisfacciones auto-destructivas y competitivas. Las telenovelas inyectan ilusiones de Cenicienta versus sus hermanastras; una carrera entre quien conspire mejor para conseguir ser la esposita adorada del galán adinerado (o el macharrán “bad boy”). Aún para la mujer moderna, la competencia por la atención del macho sigue configurada en las neuronas y en los ovarios. Nuestra sociedad corrompe la camaradería femenina y la distorsiona con competencia, envidia, e hipocresía. Todas nos cuestionamos en algún momento u otro si nuestras amistades son genuinas.

Las niñas son crueles con sus ataques cuando se juntan para denigrar a sus compañeras. Esto crea traumas identitarios y puede inspirar el desarrollo de sistemas de defensa que rechazan las relaciones de camaradería entre mujeres. Se rompen lazos cruciales para el desarrollo identitario de una niña. Un resultado común es la tendencia a llenar ese vacío con atención masculina y optar por la compañía de varones. De esa forma se busca desarrollar y preservar una identidad que al parecer no fue posible configurar a través de interacciones con el mismo género. Sin mencionar el alto impacto que tiene la figura de la madre en el desarrollo psico-social de la niña.

La camaradería es crucial al progreso de la identidad femenina. Los lazos de amistad han sido el inicio de movimientos sociales y el desarrollo de culturas y lenguajes. A través de los vínculos que formamos con los demás configuramos nuestra identidad social, colectiva e individual.

Exploremos la frase machista de “lesbian until graduation” o “lesbiana hasta la graduación”. Esta frase me parece una manera muy reduccionista y heteronormativa de limitar y estigmatizar la exploración sexual e identitaria de la mujer. Pero me apartaré de mi odio hacia al término; sigamos hacia lo que importa. Es posible que lo que alguna vez fue angustia y frustración por relaciones femeninas fallidas, se transforme en una nueva faceta de exploración a través de la ingestión y apropiación: fantasear con asumir un rol masculino del poder, explorar la feminidad desde otra perspectiva, poseer a otra mujer y saciar una necesidad legítima de ser aceptada por otra(s) mujer(es). Y que quede claro que no estoy hablando sobre la identidad lesbiana, la cual conlleva una complejidad que este ensayo no podrá explorar. Hablo solo de la exploración identitaria de la mujer sin suscribir mi monólogo a alguna otra identidad más allá de “mujer”.

Esto lo presencié una vez con un grupo de mujeres bisexuales y lesbianas, de edad universitaria. Lo que emanaba el grupo era liberación de constricciones sociales, un alto sentido de identidad femenina, sexual y politizada. La feminidad no puede ser encapsulada en tacos y push-up bras, ovulación o maternidad. Ser mujer es simplemente “ser”.

Muchas mujeres jóvenes se rebelan en contra de las presiones de la sociedad. Dicha rebeldía quizás se deba a la falta de experiencia y un fallo por entender dichos roles. Pero es esta ruptura la que lleva a la exploración de la individualidad y al desarrollo de sus propia definiciones de la feminidad; lo cual alimenta la lucha por los asuntos y derechos de la mujer.

“Fallopian Faucet Fauna” silkscreen print by Xander Marro

Hay varios momentos que ocurren en la vida de una mujer que pueden presentar obstáculos al desarrollo de la identidad femenina. Les llamaremos “Hoyos” a esos momentos de conflictos de intereses e identidad. Ocurren cuando una mujer queda atrapada entre su insatisfacción con los roles tradicionales versus su deseo de tener una vida convencional. Exploremos algúnos de los muchísimos hoyos que existen.

El “Hoyo #1: Red Rose”: Casada pero frustrada. Esto ocurre cuando la mujer siente que se resignó a la vida convencional y que su vida ya no le pertenece. Siente que guardó sus valores y/o ambiciones para servir a su familia. La sociedad le impone un rol de madre pura y casta, de buenos modales, y servil ante su hombre. Siente que su identidad ha sido absorbida por un ‘otro’ (su esposo o su familia), que se conformó, que ya no es deseada en un mundo donde todos andan de cacería y que no puede expresarse como entidad sexual y poderosa. Y, encima de todo esto, es medida en relación al tipo de marido que tiene y qué tan bien ella le sirve a su marido.

El “Hoyo #2: Pink Flag”: La Jamona. Hay muchos tipos de jamonas (y algunas muy felices con su soltería) pero hablemos de la mujer adulta que no tiene pareja estable pero que aún desea casarse y tener hijos. El conflicto yace aquí: quiero una vida convencional pero no soy conforme con que me dicten mi rol. A dicha mujer le atacan con interrogativas sobre su vida y tiene que justificar su soltería. La sociedad le dice que es un “fracaso” por ser jamona. Una vez más la mujer es medida por su relación (o falta de) con el varón. El complejo vive latente y se convierte en delirio de grandeza, rabia y/o depresión. La mujer poderosa es atacada una vez más.

El “Hoyo #3: Black Denial”: Cuando la mujer poderosa es atrapada por el hombre. Esa situación que todos conocemos: Ella es un amor, bella e inteligente, y no entiendes por qué diablos sigue con su marido abusivo. Prefiere la condición de subyugue antes que la soledad. Pero hay otro tipo de “Black Denial” en el cual el hombre no actúa como ente abusador pero la mujer desarrolla una dependencia emocional fuerte y obsesiva. En ambos casos, ella centraliza toda su vida y atención alrededor de su pareja. Esto puede causar paranoia y comportamiento posesivo. Aquí juegan muchos factores que crean dependencias físicas y psicológicas. El “Black Denial” es una situación muy peligrosa, compleja y delicada.

Estos “Hoyos” o condiciones sociales atrapan a la mujer y la encapsulan en estereotipos. Dichas presiones sociales crean frustraciones e insatisfacciones, competencias, envidia e hipocresía. Se fomenta un ambiente de crítica y ataque: Apuntamos el dedo a las demás y proyectamos nuestras insatisfacciones en nuestras compañeras. Andamos a la defensiva, protegiéndonos de un enemigo que la sociedad ha creado: la “otra mujer”.

Pero debemos reconocer que existe el espacio para crear nuevas identificaciones y cambiar los roles. Its ok to be a wife and its ok to be a mom; you can still be alternative and powerful. De igual forma, está bien tomarse el tiempo necesario para explorarse antes de tomar decisiones que impactarán el resto de nuestras vidas. Y si se llega a la conclusión de que la vida de soltería es la mejor opción, pues perfecto. Nadie tiene el derecho de medir, dictar o cuestionar cuán “mujer” eres. Mucho menos asumir que la “mujer” se define en relación al hombre. Estos son solo mecanismos para crear conflicto entre mujeres. Todo por coartar el poder que tenemos al unirnos.

Muchas mujeres hablan del “empowerment” y lo transforman en un escapismo masoquista que fomenta el status quo y disuaden la creación de nuevas identidades femeninas y nuevos roles. Proponen a la “mujer liberada” como etapa de transición, no como identidad. Así muchas quedan atrapadas en el delirio del “empowerment” que embotellan y le meten por los ojos al resto de la población, mientras sus manos de manicure entran en sus carteras de chinatown para agarrar unas Zoloft. La falta de ambición es la tumba de la identidad de la mujer.

Creo que todo lo que nos dicta a ser “mujer” es mentira. Creo que la feminidad es como un “Buddha moment”; una epifanía. El momento cuando en realidad nos sentiremos “mujer” y experimentaremos nuestra feminidad en su máxima expresión será cuando desarrollemos nuestras habilidades y apreciemos nuestros logros. Y esto no es un solo momento sino múltiples, siempre y cuando nos mantengamos en movimiento y desarrollo constante. Siempre y cuando seamos nosotras quienes dictemos lo que queremos para nosotras mismas; sin sentirnos culpables por nuestras decisiones, sean en contra o en sincronía a las del mundo que nos rodea.

Solo mientras rompamos con estereotipos femeninos, dejemos de encajonarnos nosotras mismas y dejemos de imponernos presiones que no nos pertenecen. En ese momento, seremos honestas con nosotras mismas. Para destronar una sociedad patriarcal debemos comenzar por el respeto mutuo entre mujeres y exorcizar el precipicio de victimización y masoquismo hacia el cual la sociedad nos empuja. Es imprescindible crear alianzas para reclamar nuestro derecho a crear nuestra propia historia y compartir nuestra identidad tan diversa, compleja, móvil y maleable. Cuando creemos los lazos de camaradería entre mujeres -que tan cruciales son para apoyarnos y crecer-, solo entonces entenderemos la complejidad de la feminidad.

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Inspiración:

Las Tenoras: Mujeres Enlatadas, poesía por Sussy Santana, Marleny Luna y Shey Rivera; poemas “Jamona” (Marleny Luna), “Domestic Poem” (Sussy Santana), “Hipocrecia” (Shey Rivera), “TV” (Sussy Santana), “Pregnant” (Marleny Luna), “La Gaga” (Sussy Santana).

Recomendados:

Sisterhood in nature

Escritoras y poetas feministas en política

Poetas feministas

AS220 is proud to host Ramiro Davaro-Comas, illustrator and graphic designer, as our Artist-In-Residence for the month of February 2013.

Ramiro’s work reflects the local communities and the cultural aspects of the countries he’s visited throughout his life, using pen & ink, spray paint, photography and acrylic as his medium. He is originally from Buenos Aires, Argentina, and received a degree in Event Management from the University of Massachusetts Amherst.  After a time of travel and art-making, Ramiro is back in Providence.

During his residency, Ramiro has been working on a collection of two dimensional pieces that explore the intersection between community and street advertising.  He aims to produce a series of surreal characters and landscapes, all searching for their identities as they travel throughout the city, bombarded by media and consumerism.  The work he will create in Providence will become part of a larger internationally-focused project through which he has been similarly exploring the social landscape of cities like Berlin, Barcelona, Amsterdam, Buenos Aires and New York.

“As a society we are bombarded constantly, almost harassed, by these forms of advertising in our cities and neighborhoods. By using these techniques in the background of my work, each finished piece contains physical material from the city, and gives them regional and historical legitimacy.” – Ramiro

Ramiro will present his work at the AS220 Main Gallery (115 Empire St) this Sunday, February 24th at 5pm. Free admission. Check out his portfolio atwww.trucostudios.com

Press release by William Staffeld.

¿Me quieres, o no me quieres?, se cuestiona la “chiquita UPR” mientras aún contabiliza los pétalos de la rosita del “a fueguillo”. Por aquello de ponerle un fondito musical al asunto, reviviremos en esta ocasión los residuos del “reality show” de “Cupido in PR” con las “líricas” del “odio-amor sin barreras”:

“Dímelo en la cara y no seas cobarde”, amenaza “la Doña” a su “esposito”, mientras le parte la cara y le tatúa la “m” de “Melina” y de “muerte”.

“Mala, el que la hace, conmigo la paga”, le gritó la “jevilla macharrana” a su “noviecito calla’ito”, mientras utiliza el famosito “feizbúk” para destruir su imagen de
“Monje”.

“Que el Cielo y tu madre cuiden de ti”, le dijo “la empresarita” al ‘playboy”, mientras destruye el “felices los tres” con su carita “shakirística” de “yo no fui”.

“Para dar migajas y hacerme más daño, mejor soy feliz con mi amigo…”, le dice la “noviecita del Kany look” al “serferito calientito”, mientras acepta que no quiere “sex” y que es lo suficiente “macha” como para estar “soleá”.

“Qué hace el sexo en Internet, el pudor en la vedette”, le recrimina “la jovencita millennium” al “profesorcito cibernético”, mientras se desencanta del amor de Neruda y se arropa con las musas de Arjona.

“No quiero más de lo mismo creyendo que vas a reaccionar”, concluyó “la inocentona sumisa” ante el “bigotudo maltratante”, mientras apaga su “discursito radial” de por vida y lo manda “A la Quinta Estación”.

El amor tiene “soundtrack”, nos habla en canciones: “si hay pingüinos en la cama” o no, dependerá de los protagonistas de la historia. Leamos entre líneas: no todo lo que brilla es oro, ni todo en “la vie est rose”. No flechemos el amor con la violencia.

Cupido –sea en febrero o en abril– no nos lo dijo: ciertas restricciones aplican.

Peeping Tom. Movie. 1960.

Video Mix Tape: Stalkers

El amor existe de infinitas formas. Al buscar las peores canciones de amor, encontramos toda una ramificación de canciones de stalkers, así que aquí led incluimos un listado de aquellas canciones de amor con el poder de erizar los pelos (in the bad way).

#8 – The Police – “Every Breath You Take”

“No puedo dejar de pensar en Puff Daddy cantándosela a Biggie.”

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#7  - Rick Astley – “Never Gonna Give You Up”

“Su voz maculina…”

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#6 – Garbage – #1 Crush

“Si esto es amor, mejor que me odien.”

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#5 – Chayanne – “Provócame”

“Algunas personas disfrutan tener stalkers.”

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#4 – The Cardigans – “Lovefool”

“¿Dónde estas dignidad?”

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#3 – Little Peggy March – “I Will Follow Him”

“Sonó mejor en Sister Act…”

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#2 – The Crystals – “He Hit Me (And It Felt Like A Kiss)”

“Para poner a llorar a cualquier feminista.”

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#1 – Gloria Trevi – “Angel de la Guarda”

“Después de esto no pude dormir.”

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Video Mix Tape: Las peores canciones de amor

El amor ha inspirado muchas cosas, entre ellas la música. Ha sido musa de algunas de las mejores canciones producidas en la faz de la tierra, como también ha sido inspiración para un sinúmero de canciones que solo se pueden ser descritas como pura tortura. Aunque hubo resistencia, no nos pudimos contener y decidimos celebrar dichas piezas exepcionales en honor al Día de San Valentín. Fue muy dificil compilar este playlist debido a la gran cantidad de basura inspirada por el “amor”, así que decidimos concentrárnos en algunas joyas de la música Latina. No incluimos canciones de reggaetón y bachata pues nunca acabaríamos la lista. ¡Feliz romantiqueo!

#10 – Un empate entre Juan Gabriel y Alvaro Torres:

Juan Gabriel – “Querida”

“Sí, estoy sufriendo.”

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“No. Nada se compara.”

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“It’s not rape, trust me.”

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“Ay, fo.”

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“Fíjate, esta canción no es tan mala. Y tiene unicornios.”

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“Hasta una película le sacaron.”

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“Gracias por existir, Eros Ramazotti.”

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“Arjona tiene un club de odio.”

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#3 – Fey – “Azucar amargo”

“El fabuloso pop mexicano de los 90s. Admítelo, te gustaba. Ahora pide perdón.”

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“De todos los temas de telenovelas mexicanas, es muy probable que este sea el peor.”

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“This is the reason why babies cry when they’re born.”

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¡¡Bono!!

To Ta Cloro – “Eres Tan Fea”

“¡Pero te quiero!”

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“¿Positivo o negativo?”, he aquí la gran retórica. Setecientos boricuas reciben anualmente la cartita negra de Gryffindor, y no precisamente de las manos de Harry Potter. Se estima que, en Puerto Rico, “trece personas contraen el VIH semanalmente”. ¿Qué discursos aún predominan ante la pandemia del VIH? ¿Cuáles son las frases célebres de quienes, en fracción de segundos, se convertirán en poderosos victimarios?

¿Positivo o negativo? Sea usted el juzgador:

“Mis resultados son “no detectable”, yo ya estoy curado” -le dice el “papi chulo” a la “amante del bachateo”, quien desconoce el efecto camaleónico “a lo Houdini” del medicamento “tres en uno”.

“Si no se abstienen, se les pegará el SIDA” -les grita la “conferenciante purista” a sus “parvulillos subvencionados”, olvidando algún posible “contagiado” y sus cursos de matemática básica: tres letras no son igual a cuatro.

“El VIH es un castigo para los homosexuales” -predica quien sabe mucho de látigos, pero poco sobre ciencias. El pobrecito desconoce que el VIH/SIDA también usa pintalabios.

“Los dos tenemos VIH, tengamos sexo en paz” -susurra “uno” al “otro”, mientras “fornican” sus cargas virales y las resistencias se desvanecen.

 “¡No tomes de su vaso!”, suplica la “señorona ricachona” a su “principito”: olvidó los “guelemil” galones de saliva requeridos para contagiarse de “eso”, y que debió vacunarse del “virus del estigma”.

“Te toco, y me lavo las manos como Pilato”: murmura la jefecita “esponsoreada” por “Raian Guais”, mientras se enjabona sus prejuicios, traga la teoría y escupe la práctica.

El virus se multiplica como nuestros hábitos. Al estilo “robots”, agarraremos nuestras manos, nos pondremos la cintita roja y nos hincaremos con la punta filosa de la superficialidad. No seamos hipócritas: la “cura” no yace en cursilerías ni en transplantes de médula.

Urgimos una lobotomía colectiva en las sienes del prejuicio.

[Publicado en ENDI]